Ah, Axel. Tu te trompes de scénario. Laisse-le... Peut-être devrais-tu jouer au Romeo et déverser tes larmes de crocodile sur son visage, à ce bel acteur que tu ne connais pas. N'as-tu pas envie de pleurer ?


Non, plus maintenant. D'ailleurs, il ne se trompait pas de scénario. La main levée, l'ombre solaire plaquée sur ses traits, il se trouvait au bon endroit à esquisser le bon geste qui n'aurait eu aucune importance en dehors de cet espace, de cette atmosphère confusément irréelle qui régnait dans ce qui semblait être une cour de récréation. La main levée la paume fendue le sang perlant exactement comme tu l'imaginais. Il suivait du regard le chemin que prenait ce filet rougeâtre, son sang obéissant à son rôle, ce rôle excentrique de celui qui se mêle d'une affaire personnelle, qu'il avait décidé d'adopter dans cette étrange imitation d'une cour d'adolescents. Une cour de silence.


« Tu ne devrais pas. »


Car de toute façon, qu'y avait-il à gagner dans la mort à part le constat furtif de la victoire des autres ? Sans même parler du fait qu'ils ne pourraient plus jamais jouer, plus jamais ébaucher ces mimiques fatiguées, plus jamais goûter. A cette douleur, par exemple, devenue étrange tant son geste était soudain, presque masochiste. Il saignait, ce n'était sans doute pas un bon signe, non ? Peut-être que si. Il glissa sa paume sur ses lèvres et cueillit le sang sur sa langue. Oh, non, tu vas jouer au vampire affamé, maintenant ? Laisse ce garçon tranquille. Essuyer. Essuyer.


Ça y est, il semblait tenir quelque chose. Il avait essuyé une flaque mousseuse de bière avant de venir ici : Pschitt, sous le coup fatal de l'ouvre-boîte. Ah, comme il avait bien ri. Et essuyé. D'ailleurs, qu'avait-il donc bien pu vouloir pour en arriver là ? Se baigner dans les entrailles d'une mer paisible ? Se suicider lui aussi ? Se rafraîchir... Tiens... Il se perdait dans les rôles. Non. Un instant de trouble l'obligea à glisser ses mains sur ses joues, comme pour en vérifier la consistance. Oui, il avait bien un visage. Oohh. Et maintenant, une trainée de sang séché qui lui barrait la mâchoire. Hmm. Soulagement.


« Tu devrais le mettre dans ta poche... »


Comme tu es gentil, Axel. N'oublie pas de sourire. Voilà, flexion de la bouche. Amicale ou sensuelle ? Faisons les deux. Quoiqu'il en soit, ils pouvaient déambuler et saigner. Se regarder, se parler, se toucher. Oui, il avait frôlé ses doigts sous le couteau, toute à l'heure. Consistance humaine, heureusement. D'ailleurs, elle était assez agréable. Ils pouvaient encore dormir, se fatiguer... Obéir. Quand on peut encore faire, on n'est pas véritablement mort, non ? Pragmatique. La mort, ce n'est rien. Ici, il y avait pratiquement tout, excepté cette touche de réalisme que possédait l'autre monde, mais bien sûr -bien sûr ! (emphase) on n'est pas plus mal sans elle !


Il eut un nouveau sourire né de sa satisfaction intérieure ; c'était une drôle de sensation de rester debout en face de cette autre personne, les yeux rivés sur le couteau plongé maintenant dans les ombres mouvantes d'un arbre. D'ailleurs, le vent se levait. 

Cette merveilleuse alternance de la passivité à l'excitation de la détresse. Habile... non, expressive. Les yeux moirés, le blanc strié de ridules écarlates, le souffle spasmodique entre les lèvres. C'était une expression qu'il ne pouvait encore saisir, car... Oui, il ne pouvait pas le ressentir, pourtant, oh, comme il aurait voulu !... lui emprunter ses traits par imitation. Empathie ou jalousie ? Oh, peu importe. Il demeurait spectateur : ébahi, stupide, béat ; émerveillé par l'éclat d'une larme dans ce nouveau monde plein d'ombres sinistres. Pleure. Frustration. Ne me souris pas. Il faut pleurer lorsqu'on en a envie, sinon...


Il fallait agir. Ne pas rester statique, mais faire quelque chose. Chaque geste décrira cette personne qu'il sera pour cet autre qui le regarde, avec de si belles larmes -qui ne lui sont malheureusement pas dirigées, mais quelle jouissance ça aurait été, si ce fût le cas ! il se dépeindra pour lui, comme il s'esquisserait autrement pour un autre, et ainsi de suite. Fantôme, chimère, avant tout humain sans vraiment en être conscient. Prétentieux. Non, il n'était pas prétentieux. Un être humain possède le don de l'imitation : les filles aiment le rose, les garçons le bleu ; oh, la voisine a un joli sac, et puis je veux la même coiffure ; je pense que je devrais me faire un tatouage aussi, parce que Jack... et puis ce style est tellement lyrique, et si, je le changeais un peu, et si, je lui empruntais quelques mots à ce monsieur important ; et Dieter, Dieter m'aimerait-il si je faisais semblant d'être elle, lui, eux ? Et ainsi de suite, etc. Un être humain deviendrait n'importe quoi ; n'importe qui. Il pouvait lui tendre la main, il pouvait faire une pirouette pour l'amuser, lui sourire, l'inviter, rire subitement, se cacher ses orbites sèches entre ses mains -parce que je ne sais pas pleurer parce que je ne sais pas je ne sais pas faire comme toi.


Sois naturel ; sois toi-même. Qui était-il, déjà ? Axel, qu'aurait-tu fait à huit ans lorsque tu pensais que jeter des cailloux pour écailler les couleurs des tas de ferrailles, c'était amusant, bien plus que les fleurs, alors que maintenant, ça t'est totalement égal ? Hm. Que t'aurait-on fait, si tu tombais, si tu pleurais pour une vulgaire égratignure que tu aurais léchée maintenant avec cet air extravagant ? J'aurais, j'aurais...


Il commença par s'accroupir. Pour mieux le voir ? Joue au loup, au loup ! C'est pour mieux te voir, mon enfant... Non, inadapté. Il voulait simplement...


« Chuut,... Ce sont des choses qui arrivent. »


Mettre sa main dans ses cheveux. Ne pas serrer. Ne pas tirer. Caresser doucement dans le sens de la pousse, puis finir par le tapoter doucement, à la nuque. Ça arrive. Il suffit d'ajouter le bon ton au bon cliché ; ça arrive ; ça arrivera, c'est peut-être déjà arrivé et ne pleure pas. Ça arrive ? Par exemple : pendant le cours des mercredis après-midis avec le barbiturique assigné (Gillen le chauve) ; dans l'autre monde, dans un autre silence enveloppant, cette fois uniquement interrompu par le bourdonnement monocorde de cet homme à l'expression baptismale -et là, là, il avait eu envie d'en finir. Par ennui. Et aussi, et peut-être, à cause de l'odeur du printemps qui filtrait par la fenêtre, qui lui rappelait Dieter.


Il eut envie de lui poser la question. Pourquoi ? Pose-la. Joue au psychologue si ça te chante. D'ailleurs, il doit déjà y avoir un psychologue. Mêle-toi de tes affaires. Pourtant,... Il ? Qui était il ?


« C'est parce que c'est un endroit étrange... Ah, ou bien, c'est quelqu'un qui t'a demandé de le faire ? »


Bien sûr. Axel y avait pensé, et ça semblait évident : quelqu'un devait gouverner cet endroit. Ça ne sentait pas vraiment l'administration -le vieux papier et la naphtaline, mais le pouvoir. Oh, ce n'était pas si mal... Par contre, ça ne sentait pas très bon s'il fallait se couper le gosier pour les beaux yeux de l'être suprême. Après tout, qu'auraient-ils à gagner en mettant fin à leurs jours déjà accessoirement bouleversés par ce plongeon -définitif ? dans ce monde (fouettant le décor cinématographique ? Mais, Axel ; pour toi, c'est partout comme ça).


Il finit par s'asseoir, indifférent à la poussière sur le sol gris, aux restes de tracés à la craie blanche, pour se glisser contre le mur, près du jeune homme -acteur ! muré dans un silence qu'il appréciait, car on pouvait y placer des questions, et davantage même de suppositions. Et c'était ce qui comptait. L'importance dans une histoire, après tout, c'est bien de faire durer l'attente jusqu'à la fin.

Qu'est-ce que c'était, ce petit dialogue intermittent ? Car oui, ça n'avait rien d'un monologue ; dément ! D'ailleurs, c'était fascinant. Cette façon qu'il avait de bifurquer au sommet d'une émotion, son habileté -sûrement inconsciente, à se perdre dans une colère presque résignée... C'était, en tout cas, un délice à regarder, une merveille de pouvoir suivre les crispations nerveuses sous sa peau ; et bien sûr, frustrant. Comme il l'enviait. Mais qu'était-il ? Il n'interprétait pas, sans doute, un esprit cyclothymique. Il l'était lui-même. Ou bien, était-il possédé ? Tiens... Par exemple, ses pommettes avaient-elles rougies brièvement, toute à l'heure ?... Autant de variations que d'intensités.


Bravo, c'est toi le dabe. Maintenant, tu veux jouer au chef d'orchestre, ou au psychologue ? Non, il était simplement curieux. Tu te perds dans les rôles... A chaque fois que tu dois décider d'accoster, c'est comme ça. Oh, pire : l'envie de savoir le consumait, comme un bon lecteur qu'on tirait par les yeux à la fin d'un roman ; car s'il était bon acteur, il était également un excellent spectateur, et on était bien obligé lorsqu'il fallait improviser. Alors, il portait l'indiscrétion latente d'un observateur persistant ; bien qu'il ait voulu, au début, le disséquer vivement sans lui laisser le temps d'y penser.


Le garçon poussait des cris qui lui semblaient casuels à lui, mais qui portaient sans doute un sens -fictif ou réel, mais qu'est-ce qu'on s'en lavait les mains, maintenant, arrivé là en glissant dans les vagues, à savoir si c'était une maladie ou un mauvais roman noir ; que pouvait encore porter un sens après l'ultime pirouette dans la petite flaque ? Ne deviens pas grossier ; ce n'est pas ton rôle. D'accord. Il fallait d'abord poursuivre un dialogue, tout en observant, tout en (pensant) à ce qu'il allait faire pour contribuer à un point final satisfaisant dans cette histoire de quelques minutes. D'ailleurs, combien de temps s'était écoulé ? Dix... Vingt minutes, tout au plus.


« Tu vas te faire une bosse. »


Axel sourit à nouveau, cherchant son personnage, le saisissant à la pince sous sa peau pour l'extirper et l'avaler. Et bien sûr, il avait la réponse. Le mettre en confiance. C'était de loin la chose la plus ardue dans les prémices d'une relation humaine -même en admettant qu'elle soit saine, mais bien sûr, Axel aimait relever ce genre de défis. De toute façon, il avait commencé ; on n'arrête pas ce que l'on commence, sauf s'il faut jouer au lâche (un autre rôle délicieux, mais qu'il serait stupide de choisir maintenant). Mais avant toute chose, il devait prendre soin de ne pas perdre son interlocuteur en cours de route ; c'est-à dire ? Ecarter les obstacles : Les objets, dont le couteau, dont les éclats de verres, les écheveaux de cordes, les armes à feu, les lauriers-roses... Et les surfaces planes, dont le mur contre lequel ils restaient adossés comme des enfants. Ouvre la bouche. Souris, tend la main, cherche la bosse ; voilà, c'est ça. Bingo si ses traits se détendent. Et si tu l'emmenais à l'infirmerie et si, tu lui donnais de l'eau ; sois gentil, Axel. Mais il ne voulait pas quitter cet endroit ; c'était une belle scène. Les ombres de l'arbre serpentaient sur leur visage. Le ciel demeurait vide ; ils leur renvoyait son regard stupide, vacant. Normal, il n'a pas de regard. Il sentait la boursouflure légère contre sa main, dans les cheveux noirs. C'était le genre de blessures qui lui rappelait son enfance quand il avait plongé contre le mur opposé en faisant semblant de monter sur un minicar rouge et tiens, ça faisait alors bien longtemps que tu chérissais les faux-semblants !


« Ah, voilà ; tu as une bosse... C'est pas malin. Tu crois qu'il y a des poches de glaces ici ? »


Quel rôle ? Celui de la mère ? -Oh, mon pauvre Axel, comment tu t'es fait ça ? Celui du frère ? -Tiens, un pansement. Fais un peu attention la prochaine fois, t'es con. Quel rôle, quel visage ? Mais continuer à sourire, ah, ça il le fallait. Et il enleva sa main pour ne pas déranger la blessure.


« C'est à cause de cette personne que tu as failli te tuer, je suppose... Oh, d'ailleurs, je ne sais pas encore comment tu t'appelles. »


Il n'excluait rien -pas même l'hypothèse d'une tierce personne qui aurait pris part à leur rencontre, sans qu'il puisse s'en apercevoir. L'éventualité faisait partie de la liste des possibilités car, après tout : où étaient-ils ? Dans une illusion enveloppant les cinq sens humains ? Dans un rêve ? Dans un décor (ça, bien sûr). Ou bien, en enfer. Ce pouvait être n'importe où, et son interlocuteur pouvait tout aussi bien partager son enveloppe corporelle avec un veau de lune ; il n'y avait rien de choquant une fois que l'on s'habituait... au décor. Ici, ils n'avaient pas plus à dissocier le vrai du faux, que d'aller absolument chercher les fantômes chez Freud ; tout pouvait exister. C'était bien plus marrant, euh, amusant, bien sûr.


Alors, ramenant ses genoux contre son torse, il l'imita en penchant son visage sur le côté. Une douleur sèche fourmillait dans sa paume où ses cellules combattaient encore une inflammation devenue habituelle.


« Je m'appelle Axel. »


Et ça ne veut rien dire, puisque ce n'est qu'une étiquette. Mais il lui dira plus tard, si les jours s'enchaînent dans ce monde ; qu'il n'est en fait qu'un acteur sans visage désireux de manger la figure des autres, de chercher ses réceptacles imaginaires ; qu'il n'est en fait qu'une âme. Pause, s'il-te-plaît, pause. Mais aujourd'hui, c'était à lui de parler.

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« Ah, bon. »




Bizarrement, il n'y arrivait pas, plus maintenant, en saisissant cette autre chose à la volée, sans qu'il n'arrive à mettre un doigt précis dessus ; peut-être s'agissait-il d'une vision, d'un autre souvenir -la bouteille de bière sur le plan de travail, l'alcool rance qui a le goût de la pisse, son rire qui a l'intonation de la même pisse sur la céramique de la cuvette maculée de saleté, le sexe au son d'une musique métallique -rétrospectivement violente et abjecte ; les cris la douleur un plaisir fade né de quelques frottements la bouteille qui s'en va et qui se déverse -Oh putain Axel, t'es pas doué -Mais c'est de ta faute ! Non... Ce n'était pas ça, mais plus vague, plus lointain, plus sincère plus fuyard ; il le voyait dans le sang carmin de ce garçon, le garçon Endless ; haha, dans un au-delà intemporel, avec ce soleil qui se tait, ce vent d'une timidité ignoble, ce sol qui se la ferme, aussi, filtrant les vibrations des pas, ces murs qui absorbent les sons, où tout, tout est artificiel et rien n'existe vraiment -dans cette cour de silence, cette cour de tristesse, où il voyait encore le sang d'un autre, et ça ressemblait aux éclats d'un coma éthylique en plein dans ses yeux.


« Ça tombe bien, parce que moi non plus. »


Arrête papa, s'il-te-plaît. Ne t'en vas pas là où les pays n'existent pas, là où il n'y a pas plus de voyages que de séparation. Rien que du silence. Et je t'assure -je te jure, que le bon dieu n'existe pas.


« Ne fais pas ça devant moi. Endless. »


Et je te jure, oh je t'assure que je pourrais ne pas être gentil avec toi, ah -mais qu'est-ce que tu crois ? Des années et des années passées à jouer aux vermines, aux minables petites frappes ; ces mois terribles passés à avaler du whisky en prenant bien soin d'en apprécier la brûlure, à fumer et à avaler pour se détruire trois neurones et s'échapper entre les fissures, ah que crois-tu ? Ils sont là, encore là, tapis sous sa peau, attendant patiemment d'être utilisés. Car un être humain est fait de souvenirs. Et sans rire, ils se feraient certainement manger par les décompositeurs, mais c'est par des humains qu'ils se feront oublier. Là-haut, ils étaient déjà tous embarqués dans ce fameux processus de l'oubli salvateur, en admettant bien sûr qu'ils aient déjà existés en haut. Tiens, tu te reprends, maintenant ? Oui. Ce n'était pas le moment d'utiliser le whisky et les feux d'artifices maintenant. Mais il n'avait pas pu réfléchir. Il avait mis sa main sur le poignet du brun, et il le serrait. Fort. Blessure contre blessure, mordus par le même couteau ; parce qu'il vaut toujours mieux être deux plutôt que seul, qu'importe, que ce soit avec un monstre -Ahah, tu essuies, en plus ! Essuie avec ta langue que je voie, Axy ! ou avec un ange qu'il n'avait pas encore connu.


« Je suis nouveau, lâcha-t-il alors un peu abruptement en maintenant sa poigne sur sa blessure, les yeux dans le vague. Mais plus sérieusement ; qu'est-ce qu'il en est ? J'ai fait une supposition, mais je ne suis pas certain. Je ne veux pas voir ton sang, le sang, d'autres sangs, ça me rend... »


Mais maintenant, tout allait bien : maintenant, il avait apposé son sang au sien. Tout pouvait encore rouler, sauf si tu n'avais pas perdu ton rôle, pour une énième fois. Il rit. Ça y est, joue au fou ; vous formez un bon duo. Mais sans le prévoir, manquant de tirer la langue pour le désinfecter comme un animal, mais s'abstenant de le faire, de peur de se perdre, ou de s'y perdre, alors que tout avait si bien démarré ; il ne pouvait se permettre de se perdre une seconde fois.


En lui lâchant le poignet, il osa jeter un dernier coup d'oeil au résultat : au sang d'aquarelle qui se répandait comme des Pollock sur sa peau blanche.

La lumière glissait sur ses plis de douleurs comme une eau tiède ; et il aimait le voir ainsi, si vulnérable et résigné qu’il lui aurait suffi de presser une seconde fois sa paume sur les coulures obliques de son poignets pour lui arracher un autre soupir. Il n’aimait pas voir le sang de l’autre, peut-être ; mais sa douleur, oui. Comment dire ; qu’une fierté sans nom s’emparait de lui à chaque fois qu’il glissait des lames entre les veines d’une autre victime ? Le contraire lui plaisait tout autant. D’ailleurs, il était fade par son manque de préférence, car il s’amusait de tout. Mais cette douleur visible n’était que trop exquise pour ne pas réitérer le geste. Pourtant, il se retint. Axel scruta sa propre main sur laquelle on pouvait lire des destins sanglants comme au fond d’un café turc renversé sur une tasse en porcelaine. L’odeur de fer lui emplissait les narines –encore, encore, et achevait d’évincer les effluves d’un été synthétique que dégageaient le soleil mouvant et ses rayons tentaculaires.


« Ça tombe très mal, parce que j’aimerais bien rester près de toi. »


Dis-le sans mettre de concupiscence dans ta voix, sans vouloir l’attirer dans ton lit froid, sans vouloir lui faire de mal ; mais tu adorerais ça, Axel, ça oui : lui faire du mal comme à beaucoup d’autres. Axel le regardait ranger son couteau souillé, tout en sachant parfaitement qu’il allait encore servir à dépeindre –très prochainement, les méandres tortueux d’un esprit assiégé par un autre ; tantôt démon, tantôt ectoplasme asexué.


Mais il n’avait pas à le remercier, bien sûr car tout le plaisir était pour moi, Endless, si seulement tu le savais. Il ne l’avait ni sauvé par une philanthropie absconse propre à l’humain –où il aurait été naturel d’accepter les remerciements, puisque cette bonne action reposerait sur l’envie d’être félicité, ni par une curiosité quelconque. Il l’avait fait par exaltation ; comme un acteur furieusement enchanté de poser un pied sur une scène de fortune, improvisant un Lélio emporté devant Isabelle. Mais ce n’était pas ça, bien entendu. Ce genre d’acrobaties mièvres restaient encore hors de sa portée ; et si un jour, il se retrouvait à s’agenouiller devant un homme, il en aurait perdu tous ses masques –et ses répliques ; et ça, c’était odieux !


Endless sombrait, exténué, et Axel considéra un instant la chute des rideaux avec amusement en suivant le mouvement de ses paupières suivi de près de celui de sa tête qui se glissait sur le côté. Ses cheveux noirs chuintaient contre le mur. Maintenant ; c’était la parfaite imitation de la mort ou du cauchemar en plein soleil.


Allons, Axel. Oh, oui. Il devait maintenant se pencher devant ses spectateurs invisibles avant de clouer la scène finale sur une réplique tremblante avant de sauter dans le déguisement suivant. Axel se pencha sur Endless, et finit par murmurer :


« Mais je t’en empêcherais encore. »


Sur ce, laissez-moi passer du vagabond vampirique au prince charmant, puis à l’adolescent idiot qui va chercher un exutoire dans sa chambre, je vous prie. Il s’épousseta longuement en se redressant, passant ensuite une langue distraite sur la paume de sa main droite avant de se courber sur le corps inerte de l’autre garçon. Il aurait maintenant pu se préparer à le soulever pour glisser dans les chambres masculines, tonnant d’une fausse voix virile : « Je vous ramène Endless ! », mais il se savait incapable d’une telle manœuvre comique, même en puisant dans toute la force menue de ses deltoïdes. C’est pour mieux te voir, mon enfant… Ah, assez. C’est pour mieux te fouiller, mieux prendre connaissance de ton numéro de chambre ! Sa main hésita sur la lame du couteau qui l’effleura une dernière fois ; mais il la lui laissa. Au lieu de jouer au bon samaritain, il se contenta de voler l’expression exquise du l’homme au cheval blanc ; son fardeau excentrique dans les bras.


« Après le suicidaire possédé, on en vient à la belle au bois. On ne s’ennuie jamais aux entractes, comme tu es chic ! »


Le garçon ne l’entendait pas, mais il s’adressait bien davantage à l’âme, qui peut-être l’écoutait dans une enveloppe corporelle assoupie. Mais tant mieux. Car s’il en avait deux, ce n’était pas mal : il se soupçonnait lui-même de n’avoir rien d’autre que son corps à déguiser à loisir.